Là, nel fossato, cresce un rovo, che graffia e lacera. Esso sospira dentro di sé e dice: «Ah, povero me! Non riesco proprio a comprendere perché sono stato creato. Non ho alcun valore e alcuna bellezza. Se solo potessi essere quel mazzolino di violette su quella riva! Forse allora potrei rallegrare qualche cuore! Se fossi utile come il grano sull’altro lato della siepe potrei sfamare il mondo, ma quale bene può apportare un cespuglio spinoso? Purtroppo sono soltanto un rovo!».